Que falte cerveja no supermercado.

Assisti a algumas imagens do velório do Bussunda, quando os colegas do Casseta & Planeta deram seus depoimentos. Parecia que a qualquer instante iria estourar uma piada. Estava tudo sério demais,

faltava a esculhambação, a zombaria, a desestruturação da cena. Mas nada acontecia ali de risível, era só

dor e erplexidade,que é mesmo o que e causa em todos os que ficam.

A verdade é que não havia nada a acrescentar no roteiro: a morte, por si só, é uma piada pronta.

Morrer é ridículo.

Você combinou de jantar com a namorada,está em pleno tratamento dentário, tem

planos pra semana que vem, precisa autenticar um documento em cartório,colocar

gasolina no carro e no meio da tarde morre. Como assim?

E os e-mails que você ainda não abriu, o livro que ficou pela metade, o

telefonema que você prometeu dar à tardinha para um cliente? Não sei de

onde tiraram esta idéia: morrer. A troco? Você passou mais de 10 anos da

sua vida dentro de um colégio estudando fórmulas químicas que não serviriam pra

nada, mas se manteve lá, fez as provas, foi em frente.

Praticou muita educação física, quase perdeu o fôlego, mas não desistiu.

Passou madrugadas sem dormir para estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza

do que gostaria de fazer da vida, cheio de dúvidas quanto à profissão escolhida, mas era

hora de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente...

De uma hora pra outra, tudo isso termina numa colisão na freeway, numa artéria entupida,

num disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis. Qual é? Morrer é um chiste.

Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém, sem ter dançado com

a garota mais linda, sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua música preferida.

Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua toalha úmida no varal,

e penduradas também algumas contas.

Os outros vão ser obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas, a apagar

as pistas que você deixou durante uma vida inteira.

Logo você, que sempre dizia: das minhas coisas cuido eu.

Que pegadinha macabra: você sai sem tomar café e talvez não almoce, caminha por

uma rua e talvez não chegue na próxima esquina, começa a falar e talvez não conclua

o que pretende dizer.

Não faz exames médicos, fuma dois maços por dia, bebe de tudo, curte costelas gordas e

mulheres magras e morre num sábado de manhã.

Se faz check-up regulares e não tem vícios, morre do mesmo jeito.

Isso é para ser levado a sério?

Tendo mais de cem anos de idade, vá lá, o sono eterno pode ser bem-vindo.

Já não há mesmo muito a fazer, o corpo não acompanha a mente, e a mente também já

rateia, sem falar que há quase nada guardado nas gavetas. Ok, hora de descansar em paz.

Mas antes de viver tudo, antes de viver até a rapa? Não se faz. Morrer cedo é uma transgressão,

desfaz a ordem natural das coisas. Morrer é um exagero.

E, como se sabe, o exagero é a matéria-prima das piadas.

Só que esta não tem graça.

Por isso viva tudo que há para viver.

Não se apegue as coisas pequenas e inúteis da Vida...

Perdoe....sempre!!!

Monk, curti o texto.

Gosto mto da parte dessa música: \"Vamos viver tudo o que há pra viver, vamos nos permitir...\"

E seja o que Deus quiser, rs.

Várias coisas

-Que a Elza Soares pode nua.

-Idem pra Suzana Vieira

-Que o Vin Diesel faça aquele filme no qual ele será o Aníbal.

-Que Daniel Craig continue como 007.

-Que o Jair Bolsonaro se eleja presidente.

-Que o Luan Santan faça sucesso por muitos e muitos anos

-Idem pro Justin Bieber.

-Que roupa de baixo bege vire moda pras mulheres

Eu assim como a Monk, tenho muitooo medo de morrer, mais por pensar q não de pra fazer tdo q quero antes de morrer... e tbm tenho muito medo e perder + pessoas de q gosto... e tbm tenho medo de barata hehe

PS: Adorei o texto da Monk